SIN TÍTULO (Extraído de "Ciénega")

Un solfeo rasguña mis percusiones,
la caja de arena donde se guardan los días
afrodisíacos al final de la escalera
donde sigo de rodillas
en un angélico grito insinuante;
el quejumbrar de un corazón inquisidor,
ambrósico como el infierno.

Mariposas muertas en mi oído
Mi ego, los auspicios pardos
La noche férrea del sereno

Entonces, sobre un peldaño,
detengo las llagas,
las arañas escondidas en tu nombre,
mi juego incitante.

Y navego desvaído hacia la ciénega,
para que arraigues con sus jugos
en tus néctares mi tierra;
te observo horadar la espuma,
donde gusto inmolar los valles,
varado frente al mar
escrupuloso al saltear sus vetas.

Y vuelo, nebuloso hasta las hierbas,
que enmarañan,
que se enclavan sus espinas en mis huesos,
y en un grito el odio exento,
alrededor encomienda mis libros
a la tinta salada del fuego;
se timonean las aguas
al equilibrio del que huyo…

Me enredo, extremidades viajeras,
al sueño de la herencia;
estupefactas se convierten
en los pareados eslabones del abismo:
cadenas sobre cadenas,
las unas sosteniéndose en las rosas,
las otras tejiendo redes en mi espíritu,
y la luna serpentea

–flesh– et quelquefois mon esprit
c’est trille comme vous passe et prière la vie.
(comulgando sin heridas)

Tiempo que llueve sobre mi tiempo,
finiquita los sentidos
que aun deletrean el hambre
al hielo del hombre;
que resguardan algo, no sé qué,
pues el destierro ha sido el precio para el ángel caído.

Gotas de sangre destilándose
donde los dioses jamás las verán;
del aire caerán llamas
enfebrecidas como el cielo infiel
do me disuelvo
ineludiblemente astral

et la mort danse pour mon enterrement,
dans la rue du ma final lumière…

...